Худеет лето, не заполнив
души пространство... Облака
куда–то делись... Ну, и полдень –
так жизнь далёка и близка...
И я худой... по крайней мере –
душа такая... Налегке
она всё чаще небу верит,
а не задумчивой реке...
Стучу по дереву наивно...
Случится осень – жди, не жди...
Её предвестники не ливни,
а моросящие дожди.
Они – вот-вот: исчезнут крохи
тепла... Не верится пока…
Ловлю желание на вдохе,
а выдох – это облака...
|
