Обхватив буёк руками –
и спасение, и мера –
в море я без смысла за́мер,
как в игле ушка́ размером.
Виноватых нет и всё же
солнце жарит рыжим бесом...
Мир открыт, но и подкожен –
неизвестного замеса.
Море ластится. Бездонны
мысли. Берег в фиолете...
Где-то звоны, звоны, звоны –
я себя ещё не встретил.
А буёк ко дну причален.
И поверилось, как в чудо,
в то, что было там – в начале,
не забуду, не забуду...
|