...и мост бульковский вспомнится, и речка,
и бабье лето в позднем октябре,
где разделяют слёзные колечки
баранину на ветке-шампуре;
где солнце греет словно бы в июле,
и нам немного больше двадцати.
пока мы жизни столько не хлебнули,
чтоб думать о конечности пути.
зато вина хлебнули для затравки,
и весело щебечем ни о чём,
пока букашка ползает по травке,
согрета ускользающим лучом.
и вспомнится мне всё затем лишь, чтобы
осталось это солнечным пятном
в той осени, где впереди сугробы,
но где бушует лето за окном.
|
