Зандану Дугарову, скульптору.
Весна у нас в этом году наступила так бурно -
За ночь смыло лавы-мосты и, как пьяные дурни,
С утра притащились они в своих льдинах и лезут
На мост наш, который один среди них из железа.
И — держится - вижу я - в шоке — впервые их встретил,
Своих ближних братьев. Они же ему: «Будешь третьим,
Братан, принимай нас! Признал?» И вот бьют его в плечи,
Расталкивают, обнимают, перила калеча -
А сами-то - «в хлам уже!» - в гости-таки залезают
На мост наш ложатся, и... сходит река, как слеза их
Нетрезвая. Вот... мы идём по ним всем уже - «Встреча
На Эльбе», картина — смеёмся, и слышим их речи...
Я вспомнил, Зандан, как мы были на практике в Дании,
Ты, скульптор бурятский, и я, живописец из Суздаля,
Гуляли по Фюну, по древнему городу Одина*.
А рядом, ходили средь нас эскимосы гренландские,
Те,что прилетают туда регулярно — расслабиться,
Попить-подурить, покурить что-нибудь европейское.
Мы, словно два разные мира, друг друга не трогали,
Я не замечал их особенно, ты был внимательней...
И вот, как в картине с мостами, они вдруг бросаются
Все дружно к тебе, обнимаются, пальцами тыкают
В тебя, дескать, вот, распознали, довольно куражиться
Над нами, наш брат-инуит, из посёлка такого-то,
Таких-то родня, говорят тебе по-инуитскому...
А ты говоришь по-английски им: «Я из Бурятии,
Студент, вы ошиблись...» И...видят они — ошибаются,
Хоть внешне похожи вы, и говорят тебе: «Вспомни нас,
Как можешь, дружок, не на нашем, пускай — по-хорошему,
Нельзя нам лицо потерять!» И вот ты вспоминаешь их -
Я вижу это по работам твоим — как вы мамонта,
Ещё вами вместе убитого, косточку резали
Лет двадцать всего-то назад тому (тысяч, конечно же).
Пусть кто-нибудь скажет мне: «Нет, не живут люди столько-то!»
Живут - вспоминаясь в работах своих, продолжаясь в них -
Не надо шаманом быть — искусствоведом достаточно,
Чтоб это понять, да такие и не умирают ведь.
И эти мосты - ты ведь сам создаёшь их, Занданище! -
Меж этносами и культурами, временем, вечностью...
* Город Оденсе
|