... в такой же жаркой первой половине дня –
тогда, как и сейчас, спасенья не было –
груз пыльных листьев вис, и березняк
насквозь яичницей кузнечиковой всхрипывал.
Впервые что-то вспыхнуло-погасло, истлевшее,
и малый ветерок его рассыпал в прах.
А то, что даже не зажглось, мне мило здесь уже,
сейчас, а там, тогда с кривой улыбкой на устах
я что-то говорил, как мне казалось, верное.
Всего лишь жаркий день, а всякий раз себя корю
(я вроде бы себя корю?) за ту оплошку светлую.
Как будто вещь какую достаю. Смотрю
и прячу снова эту вещь заветную...
|
