Звук старый мотора, такой тарахтящий, надтреснутый,
Из детства ещё моего иногда приближается
В ночной тишине за стеною и так удаляется
Неспешно, как будто меня ищет, но неуверенно:
То дом изменился, то фары не светят уж, блёклые...
Ему не пройти техосмотр — я знаю — он с хутора,
И может вот так лишь, по улицам спящим проехаться -
Вдруг сам я признаю... В душе всякий раз поднимается
И кружит тоска моя — пыль над дорогой просёлочной.
|
