Я не знаю, как все там поэты,
Я, по жизни, - поэт-босяк.
Подворотней блатной обогретый,
Чуть не так что, и... в челюсть кулак!
И в каких только ни был я драках,
Разбивая души кулаки –
Заживало всё, как на собаке,
Закаляя клинок строки.
И, не в силах скрывать удивленье,
Всех мастей понавесив собак,
Жизнь поставить меня на колени
Не смогла, как ни билась, никак!
Ох ломала она и крутила,
Костылями стреножив бег мой,
Прошептала: «Ну, всё теперь, милый,
Вот и кончен последний твой бой».
Пусть уже я не бью кулаками,
Но удар мой больней стал в сто раз…
Бью теперь я стихами, словами
И не в бровь, а, по - снайперски, в глаз!
И уже костыли не мешают,
И не важно, что близок закат,
Важно то, что вперёд я шагаю,
Не оглядываясь назад.
|