их раздевает осень стылыми ветрами
небрежно
будто девку в подворотне
и мятые невзрачные лохмотья
сгребает пьяный дворник
вечерами
а днями он пейзаж не замечает
он снова пьян и к миру безразличен
ни по чему давно он не скучает
(он в обиходе явно не случаен)
носитель тихо тающих печалей
рождающих себя души на сломе
он то и дело застревает в слове
которым (что-то) всё пытается промолвить
что было до него
ещё в начале
без платьев из роскошной стаи листьев
они разорваны
и смяты
и в ногах
дурная нагота из облетевших мыслей
бесцельно цепенеет на глазах
мы часто
нет
всегда не замечаем
того что нет но что имеет место
того чему невероятно тесно
среди бессмыслицы которую листаем
и посреди которой суетливо крестимся
|
