Включая звук упавших строк,
Ловлю Ветров в степи порывы
И мчусь, шалея, на восток,
Который снов тревожит взрывы…
Осколки их стремятся вдаль
И в души чьи-то проникают,
Упав, как слёзы на алтарь,
Как пряник к утреннему чаю…
И вот в зрачках возник огонь,
Улыбок свет мелькнул на лицах,
И робко детская ладонь
Легла с волненьем на страницах…
Ветра хранят мятежный Дух
И головы пьянят прохожим,
В которых трепет не потух,
И детство тайнами тревожит…
Неясно, в сумраках души
Оно гуляет, взяв огарок…
Порой пред зеркалом смешит,
Порой дерзит среди ремарок…
Так важно этот огонёк
Разжечь своим горячим словом,
Скользить по курсу поперёк
И стать той скромною основой,
В которой мир преображён,
И Время движется украдкой,
Тревожа в нишах белый шёлк
Руками в лайковых перчатках…
Музыка Medwyn Goodall- Atacama... |
