С юных лет, встретив кладбище с видом на море,
Где всё — горы да парки, дворцы и жара
А-бри-ко-со-ва-я, и – ни боли, ни горя,
Как не стыдно, я думал, им здесь умирать!
Здесь цикады поют, и из этого рая
Вдруг уйти, неизвестно зачем и куда!
Значит — вкус потерять или меру, играя
В правду жизни, чтоб стала возможной беда.
Чтобы всплыли здесь эти кресты и оградки —
Из таёжной болотины, тундровых трав,
Где за счастье отмучившись, скрыться украдкой
В лучший мир, это — здесь. Я ребёнком был прав.
|