Пугает не любовь – подобие в обёртке,
Где паспорт, штамп и дом под возгласы «союз»,
И Мендельсона Марш уже в твоей походке…
Мне ж больше по нутру американский блюз.
А перекличка дней, как переход дорожный.
Их череда проста: то чернота, то бель.
Крадёмся каждый миг, спускаясь осторожно,
Но дальше всё ж обрыв и грязная купель.
Без света в пустоте у полосы сегодня.
Нет встреч, а на обгон и я не тороплюсь.
Вот, на исходе сил движок мой всепогодный,
И колорит дорог, что украшает Русь.
Спешить, лишь рассмешить. Я помню - Всё от Бога.
Зелёный светофор. Но я ползу – диез,
Мажорный ряд пока застрял у эпилога,
А те, что позади, танцуют полонез.
В остатке вариант – ловлю, как круг на шею.
До белой полосы остался дециметр.
Теперь бы в куче слов запрятать ахинею,
И с лозунгом «Готов» скакать, как пионер.
|
