Его долго и напряжённо ждали. Он всё не шёл.
Где-то задерживался, кто-то его останавливал.
Вел долгие и интересные беседы.
А его продолжали ждать. Надеялись, что он о них
не забыл и постоянно, ностальгируя, думает.
И он пришёл ночной порой, когда его устали ждать,
когда холодный ветер без устали стучал в окно,
и горестно голыми ветвями деревья скребли серые тучи.
И зазвучала музыка. Таинственное грустное меццо-пиано.
Стаккато сливалось в непрерывное звучание,
лигатура смазывала звуки, соединяла и перемешивала,
как краски на палитре мелодии смешивает художник,
добиваясь нужного ему цвета.
Мелодия звучала. Была в ней страсть и экспрессия.
Была в ней грусть и меланхолия.
Экспансия трели альтов сменялась экстенсивностью
триолей валторн и гобоев. Синкопы ударных расплескивали лужи.
Не рукоплескали листья.
Не рассыпались ярким фейерверком молнии.
Не кричал басовито гром: Браво!
Текла спокойно и энигматично река песни –
песни без слов – звучала тихо в торжественной печали
песенка весеннего дождя.
31 марта 2021г.
|
