Свой стих рубил я рубаями.
Летели щепки рубаёв,
А гонорары - с бабаями
Я пропивал, без лишних слов.
Но вот, когда пропил штиблеты,
И кровью мой рубай истёк,
Я сунул нос свой в триолеты,-
В тринадцать сатанинских строк.
Но, не найдя отмычек- строчек
Я, даже, взгляд просунув в щель
Не разобравшись, в чём тут цель?
Решил, без лишних проволочек,
Сменить их, тут же, на рондель.
Потом менял их на канцоны,
На вилланель и на газель,
Но вывихнув мозги, без стона,
Я, выбросив все их иконы,
В свою вернулся цитадель.
Четверостишия, октавы…
Довольно поисков впотьмах!
И вновь зазеленел отавой
Мой стих на скошенных лугах.
|