Писать стихи или картины
По мне – одно, процесс единый.
Но прячут, знаю я, украдкой
Художники в столы тетрадки
Стихов, что душу распирают,
Стыдясь. Как будто мать вторая
Их кормит, а должна одна
Быть чашей выпитой до дна.
И мне шептали: «Выбирай:
Отец и Мать – с кем хочешь в рай?»
А я дитя, мне больно это –
Предать в художнике поэта.
|
