На пиках пожелтевших сосен. Нет, совершенно не от хвори,
а потому, что нынче в гости явились утренние зори,
волшебный свет играл с ветрами. И лес, казалось, просыпался
от той игры. Там под шатрами их лап маслёнок красовался.
Пробивший прелый слой иголок, он вылез к свету, потянулся
на крепкой ножке. Зябкий холод пугал его. Так обернулся
маслёнок дивным покрывалом. Оно блестело, было нежным.
Под шляпкой юбочку расправил и встал безмолвно, безмятежно.
Как хорошо! Свежо! Душисто! - подумал про себя маслёнок,
качнув на шляпке золотистой росу. Ну прямо, как ребёнок,
играл он с нею. Но росинка исчезла от тепла дневного.
Вдруг кто-то подошёл с корзинкой, поклон отвесив. Вот так новость!
Подумал гриб. Хотел взаимно откланяться, но не случилось.
Под лезвие попал, наивный. Ему как-будто бы приснилась
вся жизнь его. Он помнил утро, верхушки золотые сосен,
и облака из перламутра и слёзы утренние - росы.
|