Оно иначе быть и не могло… Истории сюжет замешан круто.
Он твёрд был, как калёное стекло. И вместе с тем необычайно хрупок.
Любил её, одну на миллион, любовью той, что не найти сильнее.
Возможно, так любил Пигмалион им созданную нимфу Галатею.
Но, оба жили в смутных временах, в которых в десяти шагах от Рая
кипела, грязью чавкая, война, не ведавшая ни конца, ни края.
Война страстей, предательств и измен кромсала судьбы, разрывала вены…
И от убитых чувств могильный тлен царил в бетонных казематов стенах.
Но, он своей любовью счастлив был, стараясь греть души своей огарком.
Как знать, возможно, точно так любил не понятый Лаурою Петрарка…
Бумаги лист, не тронутый строкой… Он бредит ею… и живёт… и дышит…
Кипит ключом… и горною рекой… И, как положено влюблённым, пишет…
Менялся, что ни день. Светлел душой. Открыт. Прямолинеен. Однозначен.
Доверчиво – наивен. И смешон. И вот однажды стал совсем прозрачен.
Невидимым. Но, всё ещё живым. Понятным быть и понятым стремился.
Но, маленьким стеклянным домовым её любя у ног её разбился.
В его фрагментах отразилась высь не разрешимым алогичным паззлом.
Разбившаяся на осколки жизнь. Судьба. Душа. А в ней любовь увязла.
Но, прежде чем рассыпаться в пыли под безразличья лёд и кривотолки,
он пожелал, чтоб в кровь не посекли любимой ног стеклянные осколки. |
