***
Между кольцом и щитом, у самой корзины,
затрепетал и повис мячик резиновый.
И ни туда, ни сюда, хоть близка его цель,
словно моторка, что села с разгона на мель
около пристани. Гадко, обидно так влипнуть.
Ну а бросавший, он где? Только клены да липы
беспрекословно помалкивают у площадки.
Переоделся, видать, и ушел. Диалога зачатки
так и не тронулись с мертвой. Закапает дождик.
Мимо с мольбертом прошествует местный художник.
Не увлечется подобной картиной. Напрасно.
Сколько в ней смысла и боли… Почешут о прясло
бойкий язык на скамейке два искусствоведа.
Гойя, фламандцы, поп-арт – в завитушках беседа,
словно тот плющ, вкруг его западни обовьется
и оборвется. А он даже не встрепенется,
свыкнувшись с мыслью, что это каюк. Но однажды
вытолкнет кто-то иль что-то, отмоет от сажи,
что накопилась внутри и снаружи. И звонко
шлепнет о землю, как доктор по попке ребенка…
05.03.2021.
|
