Я кое-как договорился
с жуткой болью,
и та под утро мне
позволила уснуть,
упившись, как обычно, Музы ролью -
"Ну, что, поэт, вник в суть мою?
Хотя б на чуть?
Ты обезболивающим
убить пытался
мою амбицию
стать стержнем бытия?
Не обессудь и не ропщи,
раз уж попался,
тебя изматывать
всё чаще буду я"!
На эту прю взирала ночь
сквозь занавески,
не удивляясь, что не сплю я до сих пор -
у муки творческой всегда
есть повод веский
о жизни-смерти завести с поэтом спор -
не отвлечённый,
на примерах фантазийных,
когда чужой недуг
не для тебя чреват
успением,
а в книжных магазинах
о личной боли нет сонетов и баллад...
Чужая боль-печаль...
чужой слезой прольётся,
последний выдох, так похожий на испуг...
... и, аки черви,
под лучи чужого солнца
полезут недруги, вопя -
"он был наш друг"!
|
о личной боли нет сонетов и баллад..." - есть и очень много. Поэт пока не выразит свою личную боль- не найдёт успокоения, другое дело, что все слова в сравнении с этой болью так малы и несовершенны...
Хорошо написал. Понравилось.