Как часто стал мне сниться старый дом,
Зовущий в ускользнувшее былое.
Там смех родных за праздничным столом,
И сердце от тоски по ним не ноет.
Там запах вишни, детства и любви,
И россыпь звёзд июльских над сараем.
Мечты о счастье, что давно мертвы,
Как всё когда-то в мире умирает.
Я вижу снова слёзы стройных ив,
Склонившихся под ветром у оврага.
И этот сон, он будто бы нарыв,
Прорвавшийся стихами на бумагу.
И каждый раз, когда я вновь стою
В иллюзии ночной у окон дома,
Я и сама близка к небытию,
И к прошлому душа моя влекома
|
