Вьётся ниточкой дорога,
Позади две сотни вёрст,
Перед взором край убогий,
Но родной, его б на холст!
Расписать бы в красках ярких
Мощь лесов да силу рек,
А в унылых, но не марких -
Быт, что тянет человек.
Здесь, в Российской глухомани,
Свой загадочный уют,
Не беда, что шиш в кармане,
Но и в Душу не плюют.
Ведь недаром в эти дебри,
В край, где нет уж новизны,
Люд бежит, подобный зебре,
От столичной крутизны.
Солнце здесь иначе светит,
Воздух чище, глаз острей,
Сгинешь, даже не заметят,
Без излишних новостей.
Я люблю тебя, глубинка,
Знать дана ты Богом в дар,
Только здесь слеза, как льдинка,
Охладит Души пожар.
Беляев Виктор(Викторыч)
17.02.2021г.
|
