Спасибо, что терпел меня,
Но более за то что слышишь...
Нет горя в том, что некому дарить себя,
Ведь счастье ЕСТЬ... намного выше.
... минорную готовила речь,
Но слова куда-то девались...
Усталость рухнула с плеч,
А мы будто не расставались.
И не встречались, и не натворили бед,
И не обидели, и не предали,
Не упразднили ни ужин, ни обед,
И главное судьбе решать отдали.
Вернее ты не встретил, ты не на творил беды,
Ты не согрел бульон жене болящей.
Ты пленник мифов и праздной красоты,
Тебе любая женщина - Пандоры ящик.
Как жаль, что лишь с крестом, не во Христе,
Литые плечи номинальны...
Любовь не пишут на холсте
И речи все пред ней банальны.
Любая мысль лишь вырвется и гибнет,
Сгорая в ложном пламени страстей.
Где истина покоится, в чьём ложе,
И, стоит ли искать её среди людей?
Ответ висит, как дивное светило,
И, даже кажется, рукой подать,
Но в тот же миг ложь мысли сбила
И не сказать, и слов не передать.
У любви нет прошедших времён,
Впрочем и нет настоящих.
Она ни магия и ни дивный сон,
Сущая явь для душ не спящих.
Кто дал ей земные черты,
Кто всегда пульсирует справа?
Мужчины не сжигают мосты
От страха предпочесть «Варраву».
Узнаем, но только потом...
Интуиция... поджилки играют.
Нет «смелых» проснутся скотом,
Ещё и в аду, у самого края.
Столь «благородная» трусость
Уже «воспета» сотни раз.
Я лишь добавлю, трус не мусор,
А холостой боеприпас.
Исповедальные записки
Полны шлифованным говном.
За трусость, за уход от риска,
За «на щите», за «под конём».
И что же мне, куда податься,
Где преклонить свой смелый дух?
Ну не могу я без ЛЮБВИ остаться,
А любить могу лишь вслух.
|
