На холсте чуть дрожащей рукою
Маслом пишет художник портрет,
Той портрет, что была чужою
И что в мире прекраснее нет.
В его сердце безоблачным небом
Разливалась любовь, как река,
Что была не каймленная брегом,
Были ей ни к чему берега.
Он безропотно плыл по течению
Посвящая ей годы свои,
Но не мог воплотить к сожалению
Той мечты о взаимной любви.
Но он душу свою не неволил
Позволяя любить и страдать,
Позволяя себе лишь портреты
Вожделея с любовью писать.
Каждый день лик любимой рисуя
Он лица черт не видел нежней
И ее на портрете целуя
Он счастливейшим был из людей.
Пусть с годами она постарела
И поблекла в своей красоте
Лик прекрасный ей жизнь сохранила
На века на суконном холсте.
Восхищаться ее красотою
Будут тысячи долгих лет
Не узнав так с какой любовью
Был написан чудесный портрет...
|
Очень понравилось!!!