А время несётся вперёд,
Несётся, таща изменения,
Их много так – невпроворот,
Их мало так – до возмущения!
Событьями полон момент,
Момент же – совсем не событие,
Событье – когда много лент,
Чего-то закрытого – вскрытие.
Здесь нету события. Чёрт!
Но дело не в том, что б – Америку,
А время ушло – и за борт!
Не время, но дело – в истерику.
А время несётся вперёд,
Несётся, таща изменения,
Их много так – невпроворот,
Их мало так – до возмущения!
1974 г. (?)
Призрачный вечер. Лампа горит.
Книги лежат на столе.
Мысль, как яркая искра блестит
Во всеокружающей мгле.
Хочется верить, что счастье найдёшь,
Будешь писать и писать,
Руку поэзии нежно возьмёшь,
Станешь с ней вместе летать.
Лунной дорогою, ввысь, к небесам,
Рифмы простые летят,
Странно, что слёзы подходят к глазам,
Страстей бушует каскад…
Странно, что вовсе я не был любим,
Хоть есть желанье в крови
Быть неразлучным, как огнь и дым
С милым предметом любви…
1974 г. (?) |
