Я не люблю,
когда на душе пустота,
Безрадостен мой грязный город.
Я чувствую тогда себя как сирота,
Томит меня эстетический голод.
Я ставлю Моцарта, Вивальди, Баха,
Читаю Пушкина, Ду Фу, Шекспира.
Любуюсь скани на шапке Мономаха,
И прочими сокровищами мира.
Когда не мучают больные суставы,
Еду в музеи, гуляю по Москве.
Дивлюсь на то, какие нынче нравы,
Мечтаю босиком пройтись по траве.
Вот так живу, чаще в своей квартире
Раздавлен и унижен давлением.
Ночами тяжкими я бьюсь на турнире,
Утром с вами делюсь соображением.
Ангел - хранитель бережет сполна,
И душу греет -
скоро придет весна.
|
У многих сейчас одна надежда на весну.
Здоровья, Гена!