Не знаю как рождаются стихи,
никто, пожалуй, объяснить не сможет,
но иногда, вдруг, слышу Голос:"Ты пиши,
и если рифмы нет, то Бог тебе поможет".
И я стараюсь... подбираю слог,
мне кажется, строка ложится за строкою,
но утром прочитав, понятно, что не смог,
а может Муза заглянула в дверь другую.
Что делать, не удался стихотворец,
но выход есть - на прозу перейду
и буду путешествовать как Горец,
что ищет среди гор красавицу свою.
Решенье принято... пишу эссе, рассказы,
на суд читателей в инет их отдаю...
тут отзвук слышится - как серо, нет отрады...
а если это правда... в консьержи перейду.
Так незаметно год , другой проходит,
пишу настойчиво, пытаюсь жизнь понять,
и постепенно стало как-то получаться...
читают люди, просят продолжать.
август 2020
|