Скоморох
Анакреонт, конечно, нонсенс
с точки зрения здравого смысла,
логики Аристотеля,
под углом христианского зрения.
Он, конечно, животное,
жрущепьющее, часто в соитии
(сколько хватит энергии).
Жалкий на фоне поклонников
(примерно
так же выглядят Гераклит,
Протагор или Пушкин),
не важно.
Эк забуханный, заведенный
впрок поршнями перебирает,
обжимаясь с подругой!
Счастье?
Бездуховное?
Из разряда,
что в миру
дуракам и сладко.
А мундирным,
костюмным, прочим,
патриархам, царям не шибко.
05.01.2021.
***
Одеяло – окно – забор…
И назад в том самом порядке
(как прозрачно мое жилье,
как мне данные створки хрупки).
Калитку запер,
спустил жалюзи,
накрыл себя с головой.
Для проформы жесты.
Из молитвы-дымки
возводят
лепестковую крепость.
Отключаясь, бормочешь: «МОЙ ДОМ»,
сам себе не веря.
А в околице
недреманное око
белёсо таращит Аргус,
лезут вон из шкур
выблядки Баскервилей…
11.01.2021.
Блеф
1
Окурок в кадре – не надежен!
То подрастет, то сократится.
Герой затянется и: «что же»
промолвит… Новая дымится
наместо бычика. Как будто
прилгнул мальчишка деревянный
и нос его на четверть фута,
в фалангах звездных окованный,
к духам соседки потянулся.
Иначе изредка бывает…
Блеф движет покером Искусства.
Тут шулер ставки собирает…
2
А настоящий ум, увы, трагичен.
Зря немец смешил Степного волка!
Шипит шарманка,
скрипит шарманка.
Как он ни шутит, как ни глумится,
трагичен, красненьким испачкан.
Из-под бинтов
сипит шарманка,
земную глупость повторяя
(простужен клапан, рядом тоже).
На хворосте, шутя сквозь копоть,
с личиной Нуса, на котурнах,
вещает «в молоко» с изнанки
простого лепета шарманки,
кому-то…
Кто наверно примет.
09-11.01.2021.
***
Я знаю: Командор обречен.
Командор, не Дон Жуан.
Святому легко сунуть «фак».
Последствия скрыты – особо для тех,
кто Ветхого не читал Завета,
страниц, где поганцев задрал медведь.
И все же я так забавляюсь.
Правда, комедия из комедий
это манкирование, оргия зла!..
Утешат ведь и Командора,
отмоют от литературных подметок.
Честь восстановлена будет –
иначе нельзя.
Иначе на наши башки
обсыплются скрепы Вселенной.
13.01.2021.
***
Боже мой, да будет так!
В затрапезе впечатлений,
с памятью, где на пятак
добрых кадров (тем бесценней
эти кадры), с багажом,
где одна зубная щетка,
я на Твой аэродром,
видя слабо и нечетко,
сквозь таможенный контроль,
как пугают – беспощадный,
попаду, лелея боль
и растерянность… Парадный
будет вид у стюардесс
или – в продолженье темы
лет, растраченных на вес,
в лайнере с названьем «Где мы?..»
14.01.2021.
Ветхий и Новый
То, что вы пропустили в «Волшебнике Изумрудного города»:
образ Ветхого – образ Нового Бога.
Растеклась лужей Бастинда.
Элли в тронном зале, где ширма и представление.
А за ширмой Тот Самый, Великий, Ужасный, в громах и молниях,
оскаленный, рыкающий, сулящий несчастья
пригоршне протоплазмы
с крупинкой наива внутри,
как со светляком в жестянке из-под гуталина.
…Когда же срывается полог под лапы собачке
размером с башмак стандартного евнуха,
является Тот, Другой,
что ближе, милее, понятней.
Иллюзионист из цирка,
распятый непрухой и одиночеством.
Он ей раскрывает инкогнито и присягает помочь,
а после возносится под облака
в корзине воздушного шара,
на родину…
Под днищем мельчают девочка, Дровосек,
Страшила, апостолы,
прообраз Небесного Иерусалима.
Уже атакуют их мерзостные обезьяны.
Ну, прочее, прочее, прочее…
Что совпадает с Писанием,
что нам сообщает история,
чего добивались вряд ли Баум и Волков.
16.01.2021.
***
Самое страшное – это мечта.
Эол… кувшинка, восковая, жемчужная,
на ряби пруда.
Стебель долгий, кроется в полных потемках
неверного обаяния.
Ты выгребаешь к ней в летний день,
напоенный торжественной музыкой,
чтоб наклониться и обрести.
То, что тебя обвивает в ответ
оттуда, прохладное, скользкое,
и разыгравшийся ураган,
едва ли маячило в планах!..
Морщинистый и поседелый,
ты сетуешь либо покорно заносишь в дневник:
«самое страшное – это мечта».
Уцелевший, слегка покалеченный, умудренный.
Утопленники белеют блаженно, романтики.
16.01.2021.
Маяковка – Димитровка
Я повешу на гвоздик ключи
и спущусь в моросящийся дождик;
и Москва на меня закричит,
обругает, как пьяный сапожник.
Обругает меня поделом,
чтобы зря по ночам не шатался,
разливанным безбожным огнем,
словно город татарам достался.
А потом, как поток, понесет,
потащив, что безвольную щепку.
И в казенную простынь воткнет,
скинув куртку, ботинки и кепку…
2005-2021.
***
Роден высекает Марлона Брандо –
запахнутого, будто Бальзак,
в хламиду какую-то, отяжелевшего,
белого, глыбистого, чужого
для тех, кто присваивал эти углы и бугры,
подвалы с копящейся нефтью (аффектов?),
воспламенявшейся даже от звука,
не то что от спички, от искры;
большого и умного, словно
от публики отгороженный слон (столбики прутьев сквозные)
с прекрасной морщинистой головой,
обритой для роли полковника Курца,
воздвигнутой на пьедестал: на экран
уже старомодного кинотеатра,
уже занесенного в ту Прекрасную книгу,
которая делает великолепной мишенью
для быстротекущего и браконьеров.
Роден высекает Брандо.
Масштаб и величие.
С нынешней точки
так прошлое впрок корректирует прошлое.
Так и должно быть.
И сила пока сохранилась в резце.
17.01.2021.
Зыбучие пески Экклезиаста
Всё суета сует –
отрадно это или страшно?
Развеянные прахом государства,
скелеты господина и раба,
завоевателей и побежденных.
Пыль, желтая, коричневая пыль
бескрайней мировой пустыни,
и то, что в ней, - изменчивый мираж.
Томленье духа. Испаренье наших
дыханий. Караваны в никуда.
Ешь, пей. Попробуй насладиться
трудами рук своих, пока песок
не даст ответ: отрадно или страшно.
18.01.2021.
|
