"Что хуже: быть ума лишённым
Иль совесть напрочь потерять?"-
Спросила, как-то отрешённо,
Сама себя седая мать.
Я в тот момент был с нею рядом,
Меня шокировал вопрос.
Он прозвучал, как взрыв снаряда,
Как гром с небес, как скорбный тост.
Я колебался, лишь мгновенье,
Пытаясь, всё-таки, понять
Весь смысл, тайный, прегрешенья,
На ком, за что "стоит печать"?
Мой взгляд перехватила мама,
Он оказался здесь под стать,
Её ответ звучал лукаво:
"Стихи пытаюсь сочинять..."
Мы посмотрели друг на друга,
"Мам, всё нормально?"- Да, сынок...
В тот день за дверью выла вьюга,
Жизнь свой заканчивала срок...
Я схоронил её под осень,
Сентябрьским ясным тёплым днём,
Седин себе добавив в проседь
И сердце опалив огнём.
Беляев Виктор(Викторыч)
11.11.2020г.
|
Послесловие:
P.S.
По лету вдруг открылась тайна
Того тяжёлого вопроса,
Мы были все тогда в отчаянии,
Жаль, что с болезни нету спроса.
