Порою между строк
Мерцает горний свет.
Поэт – всегда пророк.
Пророк всегда ль – поэт?
Он жил, как зверь, в прокуренной берлоге,
Тревожен,
неприкаян,
нелюдим…
А взор его, утяжелено-строгий,
Носить бы впору минимум двоим.
Его походка не бывала шаткой,
Хотя и лёгкой не была она.
Он в зеркала гляделся лишь украдкой
И знал, каких оттенков – тишина.
Гасил волнений волны в сигаретах,
Как будто перед всеми виноват.
Не узнавал себя в своих портретах.
И к небу воздымал пытливый взгляд.
И прозревал вне зрения такое,
Что и от неба скрыто до поры.
И, забывая вдруг в себе мирское,
Как будто вдаль глядел с крутой горы…
И в повседневной жадной круговерти,
Где жизнь земную понукает смерть,
Он знал подспудно, что и после смерти
На мир усталый
Будет
так
смотреть…
|
Именно вышивать гладью.
