Мечутся пальцы по грифу гитары,
Птицей из клетки
рвётся душа,
И нескончаемо бьют барабаны
Прошлое в пыль
нещадно кроша.
Роком мятущимся стонет пространство
Кажется, плачет
небо навзрыд,
Ноты линчуют пороки, коварство...
Совесть погибла,
с нею и стыд.
Как дальше жить? Вот спросить бы у Бога,
Только навряд ли
даст он ответ...
Двинутся снова повстанцы в дорогу,
Страшным, кровавым
будет их след.
|
