Брожу ли я средь улиц шумных,
Грущу ли, стоя у окна,
Когда всё в мире спит подлунном,
Мне равно тяжко: мысль одна,
Всегда одна, как наважденье,
Преследуя, гнетёт меня
И не даёт душе забвенья
Ни ночью, ни при свете дня.
Наверно, это мне расплата
За неумение прощать.
Но разве я в том виновата,
Что не могу другою стать?
Да и к чему метаморфозы?
Себя напрасно я виню.
Утихнет боль, иссякнут слёзы,
Войдёт жизнь снова в колею,
В иную – пусть, но перемены
Бывают к лучшему порой.
Не в силах я простить измены.
Но как же трудно быть одной!
Дом пуст, и не с кем молвить слова.
Даю я мрачной мысли ход:
«Единожды предавший снова
Предаст и глазом не моргнёт!» |
