В бесфарье жутко. Воздух гол и зыбок.
Дома ослепли. Улицы пусты.
Нависло небо чёрной мрачной глыбой.
Щетинятся от холода кусты.
И, словно тик, морганье светофора
(В бесфарье и зелёный не в чести).
А я иду, как покоряю гору,
А город спит, затихнув до пяти.
Душа от страха чуть крупнее точки.
Мощнее грома звук своих шагов.
И ни людей, ни фарных огонечков.
Ноябрь, увы, как водится, суров.
В бесфарье стёрты и не дразнят краски,
Заглохли звуки, словно крах векам.
Устала. Жутко. Но зато без маски!
И запахи уносят к облакам.
|
