Я сегодня смурной, печальный я:
С двенадцатого этажа Каринка,
Всем дающая по умолчанию,
Отказала мне (ну не дурында?)
Я к ней, главное, интеллигентно так,
Мол, под лестницей предадимся страсти?
А Наташка эта (или Ленка?) –
С какой стати, мол! (или радости?)
Словом, обидное сказала что-то,
И окурок бросила мимо урны.
Я, допустим, не Джон Траволта,
Но и она ведь не Ума Турман.
Когда ещё нерадивой девице,
Четвёртым мужем недавно брошенной,
Вот так предложит совокупиться
Мужчина без уголовного прошлого?
Пусть теперь локти кусает, бикса,
От того, что ответила неучтиво.
А я пиваса возьму. И чипсов.
И пересмотрю «Криминальное чтиво». |
