А на ладони выцветшего лета
останется не строчкой, а строкою
твой голос, вечным солнышком согретый,
и я пойму, что жить пока что стоит.
Никто не ждёт, что вечность за порогом...
И я не жду, но лучик – даже тонкий –
дарован мне тобой, как будто Богом...
А ты – мне Богом данная иконка.
|