Я был только тем, чего
Ты касалась ладонью,
Над чем в глухую, воронью
Ночь склоняла чело.
Иосиф Бродский
Отбил, откричал комок,
Ближнего взял кумира,
Высказал что как смог
И отошёл от мира.
Через полтысячи лет
Ни холодно будет, ни жарко:
Ровный летящий свет –
Данте, Вийон, Петрарка... |
Сверни с проезжей части в полу-
слепой проулок и, войдя
В костел, пустой об эту пору,
Сядь на скамью и, погодя,
В ушную раковину Бога
Закрытую для шума дня,
Шепни всего четыре слога,
- Прости меня.
.........................
Жму руку, тезка!