Шёл поэт
Средь бесцветности буден и бед,
Он из мрака упорно шагал на рассвет.
Брёл на слух,
Между сплетен ворчливых старух,
Средь волков и овец - одинокий пастух.
Позади
Оставлял проливные дожди,
Как маяк видел призрачный луч впереди.
Вот и свет!
Он теплом был обласкан, согрет,
И у врат посвятил Богу лучший сонет.
Love and peace!
Как душе его можно спастись,
Адских мук избежать и падения вниз?
Хода нет!
Прозвучал эпилогом ответ.
Знай, виной - у виска твоего пистолет.
Вспомнил он:
Страшный вечер, заряжен патрон.
Думал, смерть - искупленье грехов, вечный сон.
Всякий раз,
Когда звезды сбиваются с трасс,
Это души поэтов летят мимо нас.
Тот поэт,
Так мечтающий выйти на свет,
Падал вниз, чтобы снова идти на рассвет. |
