В моей жизни есть свет,
В темноте он запрятан.
Кто не видел тот слеп,
Ведь его я не прятал.
И в потерянном дне я увижу тот лучик, что есть прямо во мне, и не важен здесь случай.
И стихи не о том, что любимой поменян, а о жизни о той, где же был я востребован.
На крови может клясться, может клясться любой, но не все же способны устоять этот бой.
Что был жизнью дарован,
И жизнью был назван.
И не важен лишь слог,
Ведь не слог был бы сказан.
Ну, а может веслом, я б назвал ремесло, и возможно б свезло бы, если б шёл я без слов.
Но, а разве я мог что-то сделать иначе? Чтоб писал, как другой ведь в другом суть задачи.
Кто богаче тот слаб, кто слабее сильней, а богатства не злато, то богатство людей.
В каждом из нас есть богатство внутри, то что даёт нам называться людьми!
Для кого-то одно, для кого-то другое, ведь смысл ведь в том оно же любое!
Для кого-то любовь, для кого-то команда, для меня же та боль, что является правдой.
Будь правдива любовь,
Будь правдива семья,
Будут правдивы те люди,
Что окружают меня!
Каждый живёт с богатством своим,
Но не каждый готов поделиться же им.
Щедр не тот, кто делит удачу, а щедр лишь тот, кто отдаёт себя решенью задачи.
Чем богат тому рад, чем богаты же мы?
Неужели ты пуст?
Ты пуст и внутри.
©Кязумов Д.Р., автор, 2020
|
Меткая, зернистая мысль!
Редколлегия пожадничала с оценкой.
Надо 10+
имхо