Звезды угасшей длинною стрелою
Пронзает свет сердца, умы,
Продляя точностью свои года.
Рождая в раненном особый мир,
Его толкаемая дальше тетивою
Летит культура, чтобы сгинуть навсегда.
Её утеря для народа - смерть,
Живой цветок не знает лемнискаты,
Иначе он бы нафталином пах.
Ещё не выковано в мире тех монет,
Что будут принятыми алчным Эскулапом
За воскрешённый к жизни некогда цветущий прах.
Культур остывших не греби, друг, хлам
Подряд, там много мусора и пыли,
Позднейшей лжи под старину.
Пинцетом труд ставь во главу угла,
Лишь эффективное имеет смысл и силу,
Что возведёт к вершинам прежний нуль.
|
