Шлифует дождик проливной
Осенний аромат у сквера,
Который ласковой волной
Попасть стремится за портьеры…
Горят в пригоршнях сентября
Багряным пламенем рябины,
И каждый лист календаря
Несёт волшебные картины…
И держится за ветку лист,
Хотя уже гуляет ветер,
Как непокорный оптимист,
Он явит гонор на рассвете…
Грустить отшельник не привык—
Он дерзкий яркий вольнодумец,
Не чтит в прохожих лёгкий шик
И гонит их с пустынных улиц…
Но каждый год находит блажь,
Когда сентябрь, сменив наряды,
Такой наводит эпатаж,
Что тают откровенно взгляды…
И Бабье Лето кружит вальс—
Давно забытый всеми танец…
Чтоб Вера в людях вознеслась,
И чувств не мерк сердечный глянец…
А дождик проливной уйдёт,
Оставив запах чистотела,
И листьев золотистый мёд
Укроет иней между делом… |
