Так гитара осенняя плачет тревожно,
что не спутать её ни с какою другою;
пожалеть бы, да только едва-ли возможно;
этим чувства свои - обнажишь, а не скроешь.
На колках у неё перетянуты струны.
Голосник, точно рана - порвавшая деку.
И звенит она голосом трепетно юным,
возбуждающим кровью налитые реки.
Грудь вздымается. Тянет к неведомым грёзам.
Верный путь, предварительно знать - неподвластно.
Покупаем любимым пахучие розы,
вновь кроссворды решаем, запутаны страстью.
Нас простое не манит, отторгнуто, скрыто.
Груз летящей листвы заметает былое.
И пора выбирать, из бокалов налитых
самому, отвергая - страдать, непокоем.
Как мелодии в тон - дождь, холодный и грустный.
Раскололось по лужам размытое небо.
Ждёшь письмо, не пришедшее. Муторно, пусто.
...Где бы выплеснуть,.. всё это?.. Вычеркнуть,.. где бы...
2018 |
