Поросли камышом берега,
И темна, и неспешна река.
Уносит века и века
В бега…
Мой гребец молчалив и хмур,
Бестолковых речей сумбур
Утомил его, он понур
От дур…
Над холодной водой грай ворон,
Молча примет обол и поклон
«Как мне звать тебя?» Бросит он -
Харон…
Warwar
ХАРОН И ПОЭТ
За щекою обола нет…
Оттолкнул мою душу Харон
И сказал: - Ты нищий поэт –
Не возьму я тебя в свой чёлн.
- Как же так, старик? Пощади!
Очень нужно попасть в Аид!
Отвечал мне Харон: - Уйди!
Критик пусть тебя пощадит.
Если б он стихи не ругал,
Ты бы не был беден, как мышь,
Ты б свои сочиненья продал!
Я неправ? Чего ж ты молчишь?
В мир живых вернулась душа.
Горевать не стала она.
Без Аида жизнь хороша,
Хоть пуста у поэта мошна.
…Пусть течёт себе Стикс-река,
Пусть богатых возит Харон.
Есть работа у старика,
И, наверно, доволен он…
Ходит-бродит нищий поэт,
Как Агасфер по миру с тех пор.
Где-то песни за корку поёт,
Или просто ворует как вор...
И у Стикса, бывает, сидит,
Смотрит в воду и пишет сонет...
И с тоской на Харона глядит...
Наш несчастный, бессмертный поэт.
Warwar
* * *
Ходит-бродит, как Вечный жид,
По издательствам наш поэт.
По полдня в приёмных сидит,
Но приёма к редакторам нет.
И никто, абсолютно никто,
Не желает читать стихи.
Износил он пять тысяч пальто,
Но к мольбам были все глухи.
И пришёл он к Стиксу-реке:
- Слышь, Харон, натурой возьмёшь?
Я стихи принёс в рюкзаке,
Может, всё же перевезёшь?
- Не умею, - Харон сказал -
К сожалению, я читать…
И обратно путь указал:
Мол, иди, поэт, воровать.
Наворуешь когда на обол,
Приходи обратно ко мне.
И поэт, пригорюнясь, ушёл
К своей сотой по счёту жене... |
