В замочной скважине, наверно,
увидеть можно, но... нельзя...
Я был и есть комочек нервов –
на мушку этой жизнью взят...
Я шёл куда-то: неизменно –
то напролом, то втихаря...
завоеватель или... пленный,
я шёл без устали, но... зря...
Дыханьем осени согретый,
я уплываю тихо вдаль...
В какой же жил, мой друг, стране ты, –
пойму когда-нибудь едва ль...
|
