Пропал поэт весной на огороде,
Тетрадь его осталась на столе.
Горячая пора, он весь на взводе,
А проза жизни в посевном календаре.
Пропал поэт, в руках его лопата,
Он в странной позе, головою вниз.
И видимо природа виновата,
Что новые стихи не родились.
Пропал поэт, отточенные рифмы
Покинули его на долгий срок.
Мозги кипят, как в перезревшей тыкве,
Не может сочинить и пары строк.
Пропал поэт до осени дождливой,
Уехал, позабыв свою тетрадь.
Под слоем пыли выцвели чернила,
И некому тетрадь перелистать.
Пропал поэт? Нет, за город уехал,
Он на участок дачный укатил.
Пусть не достиг желанного успеха,
Работал, не жалея своих сил.
Пропал поэт весной на огороде,
Вернулся с дачи, осень на дворе.
И появились строки о природе,
В тетрадке, что лежала на столе.
|
