От мыса к мысу волны слов кочуют не спеша.
Не удаляясь берегов, сознанье не круша.
Не покидая тех границ прибрежных тихих вод.
Где вас не смоет навсегда и крышу не снесёт.
Где вы не станете чудить, от страха ошалев,
Привычной саги о себе, поддерживая блеф.
Где так легко скольжение матрасов надувных,
Под ласковое пение поэтов записных.
Где всё, что форму обрело – похоронило дух.
Разбух помётом ветхих слов величия гроссбух.
Где даже ночью метят путь маяк за маяком,
Плывут в словесной шелухе метафоры с душком.
И я кормил распутных львов, пускал из сердца пчёл
На эти затхлые поля, но неге предпочёл –
Дрожь румпеля в ладонях, когда швыряет в пот,
И берегов не видно и не спасёт Морфлот.
Там, где из царственных пучин – стеной из серебра
Иных созвучий берега сквозь дикие ветра.
И если гибельный циклоп мой не размажет мозг,
Волной открытый океан сметёт всю гниль и лоск.
|
