Зачем сума пуста дорожная,
Зачем в душе царит содом,
Зачем мы в доме у художника,
И где находится тот дом?
Здесь из непонятого опыта
Осколков солнца и стекла
Душа рождается, как облако,
И жизнь легка, и плеск весла...
И простыни бело полощутся
В сиреневом и голубом,
И белизной белы полотнища,
И в измерении другом
Как грохот молота по жести,
Божественна, как красота,
Манит с холста все та же женщина...
Все та же... иль уже не та?
Зачем мы жили, баламутили.
Откладывали на потом,
Чтоб у Вадима Белоусова
Остановиться пред холстом,
Где светом не земным наполнена
Раскатывая, грохоча,
Взрывая воздух, рвется молодость
Из-под смычка у скрипача!
Она двоит мне сердце молнией
И расчленяет бытие,
И музыкою переполнено
Лицо горящее твое.
И проступает сквозь прекрасное
Лик времени, - непобедим-
Пора! Прощайте, девы разные,
И до свидания, Вадим!
|
Мне очень понравилось стихотворение! 
Тихий ужас! Груды мусора, измазанные краской холсты, кровать с неубранной постелью и даже унитаз со своим содержимым, закрытый прозрачной пленкой. Походил, почесал голову и оставил в книге отзывов, переполненной восторженными отзывами свой отзыв следующего содержания:
--Просьба унитаз после использования смывать.
Больше там не был и не знаю, сохранился ли мой отзыв.