«Отчего, мой друг, ты не весел?
Почему тоскливый сидишь?
Руки с кресла беспомощно свесил.
Может быть - по погоде хандришь?»
«Не причем здесь погода смурная.
Я сегодня совсем, как не свой.
Рифма в прятки со мной заиграла
И на темы совсем я пустой».
«Не печалься, друг мой сердешный,
Просто ты утомился в трудах.
Погрузись ты в сон безмятежный,
Наведу я порядок в стихах».
Наш поэт, пузыри пуская,
Видит, верно, чудеснейший сон?
За столом его, муза, вздыхая,
С рифмой пишет, о чем был он.
Поутру поэт проснулся.
На столе поэма лежит.
Пролистал и ухмыльнулся:
«Я действительно великий пиит!» |
