Когда в салате нет горошка - уже не то!
Без реверанса на дорожку,
Продам пальто, чтоб шашечки домчали лихо
К седым корням:
Там сладко пахнет земляника!
Трухлявым пням
И тем в поклон за пониманье, зачем пришла...
Обида злей на расстояньи. Дорожный шлак
По лобовому щелкнет выстрелом (в дуплет заряд)
Я рассыпАлась ниткой бисера - в калашный ряд,
Теперь нанизывать не пробую - в бетон горох!
Как, знаю, справиться с хворобою!
Таких пройдох на рубль - найду пригоршню мелочи,
Швырнуть в фонтан!
Наивным заблужденьем девичьим был наш роман!
Ты: "Конфетти беспечных вёсен, кому мести?"
Я: "Затерялся меж трёх сосен - теряешь стиль!"
Твоим обманом заморочена, теряю страх:
Я кто - принцесса на горошине? ...Иль на бобах?
Развод не тот, коль в раны перца не намолоть!
Пускай рванёт шальное сердце назад в село,
Здесь ценят-помнят, и помогут (казалось мне)...
Вот отчий дом, конец дороги, да свет в окне!
Таким сюжетом огорошен, уж стар и сед,
Дедуля, бороду взьероша, подзакосев,
Ворчал: "Поставлю на колени в углу, на час"!
А мне - горошком по ступеням - да прочь из глаз!
И каблучки по бездорожью да в клубный шум:
Глянись, какая я хорошая, да как пляшу!
И в крупный - юбочки сафьяновой подол широк!
И я почти чутка не пьяная, со мной дружок
Михась, сосед да на тальяночке, пройдусь ли с ним?
Звенит июльская гуляночка: стихи весны
Уж не нужны, в почёте ветреность, не в этом суть!
Как мужики порой доверчивы: пиджак и в путь!
Ах, деревенское раздолие, гармошки сыпь!
Быть может лучше с дролей Толею в затоне зыбь
Дорожки лунной и таинственной поразглядеть?
Как мне понять, кто тут - единственный? И так ли впредь
Себя вести он станет на людях, да и в дому?
Так мысли порастают наледью... Вот, не пойму:
Шута горохового бросила, ушла в загул,
И что б не излюбиться вовсе мне? Так не могу!
И в золоте к обеду ложечка, лишь потянись!
Но на душе свербит немножечко, такая жизнь,
Порой, до недоразумений: вокруг милят
Такая прорва, как поленьев, что в штабеля
Собою сами б уложились, а нужен - свой,
Родной, пусть невысок и жилист, пусть не герой,
Стручок, сказала б даже пуще, но промолчу -
Из дивных летних райских кущей назад качу...
Душистым зарастает стёжка, шумит трава...
И хоть серебряная ложка -
А всё ж - не два...
|
