Взору поле маков не объять:
Гордые, багряные, смелые.
Ветру подати от них не ждать,
Не склонятся пред силой нивою.
Так и тянется рука сорвать,
Принести домой, в хрусталь поставить,
Только чужд для мака мир врага,
И вода вся в хлорке из под крана.
Воля в поле, здесь он слаб – один,
Злой рукой заброшен на чужбину.
Сник цветок, листочки обронил,
Но не дрогнул сродни паладину.
|
Не долго живут сорванные маки ... жаль красоту 
