Пронзает душу острая печаль,
Скользя по телу, обжигая кожу,
Когда смотрю я неотрывно вдаль,
Где догорает день, на жизнь похожий…
День – это жизни крохотная часть:
Рожденье на рассвете, смерть с закатом…
Не всякий прожит праведно и всласть…
И скорбные нас поджидают даты…
Да что там день? Не знаем, что сулит
Нам даже миг,- все чаянья напрасны!
Случайность…. Или кто-то норовит
Пролить, как Аннушка, на мостовую масло…*
Где небо, где река – не разберёшь!
Скрепили тучи нити золотые,
Сшив лоскуты, разбросанные сплошь,
Багровым, алым, сизым залитые:
Привычная агония небес,-
Что нового ещё в подлунном мире?..
На телевышку юный месяц влез,
К дежурству приступил в ночном эфире...
……………………………………………..
*- см. историю смерти Берлиоза в романе М. Булгакова «Мастер и Маргарита».
|
