… и ветра шум и тишина воды
у времени на острых спицах стрелок
стирают обветшалые следы
скорлупок потемневшей краски белой.
И позволенья – склеить – не дают.
Ободранные чаянья тускнеют.
Часы неумолимые свою
мелодию в пустых стенах развеют.
Что корчиться, о прошлом сожалея,
пружинкам облетающей листвы?
Уж если поле чёрное светлеет
то значит боги прежние мертвы…
|
