Птица

Не могу согласиться с тем, что меня много не бывает. Меня чересчур много.

Вот ещё один безглагольный стих, как и два предыдущих.
Одно время увлекался ими.
                                              К.Б.

Октябрь, и в природе глубокая нежность,
приметы тоски, неизбывной печали,
безмолвный покой, тишина, безмятежность,
высь каменных гор, неоглядные дали.

Над озером синим туман и прохлада,
по берегу хмуро-угрюмые ели
и сосны торжественным стройным парадом,
берёзы в соломенно-жёлтой кудели.

Ни ветра, ни шороха, тишь, безучастность,
недвижны камыш и высокие травы.
В таёжной глуши угомон и бесстрастность,
и главы вершин близких гор величавы.

Но чу! Ветерок по груди водоёма
и рябь, и волненье…
                              И снова затишье…
И снова в природе осенняя дрёма,
и только в кустах беспокойствие мышье…